ARTIGO LITERÁRIO:
Hoje é domingo. Célere e volátil o final de semana passou, literalmente escorreu pelos meus olhos sonolentos de tanta espera. E eu nem sequer me dei conta deste detalhe quase escatológico.
O dia se esvaiu como fumaça de cachimbo diante dos meus olhos saturados de descrédito e de carvão.
Estive entretido demais, remexendo o meu baú de ossos. A procura do que nem sei
Passei pelo sábado como quem dorme em "berço esplêndido". Mesmo assim não me entrego ao imoral assédio dos que desejam dominar o mundo pela TV.
Passei estes dias dormitando junto com meus grilos e as incertezas dispersas nas gavetas do mundo. Meio que profundamente mergulhado no próprio poema imortal de Manuel Bandeira....
Mas foi o sábado quem primeiro passou por mim, de um modo estranho e sisudo. E penso até que me oferecera wisk como um pequeno burguês metido à besta. De sorte que eu permaneci do meu jeito: Demasiadamente humano e de saco cheio de todas as idiotices da vida. Permaneci cabisbaixo e vergonhoso como um menino do mato a tomar banho pelado no riacho. Tibungando em "bunda canastra" como se o tivesse num oceano Amazônico, carregado de lembranças e outras amenidades impossíveis.
Ilações e falares. Mares profundos em que navego com meus ídolos em vários transatrânticos fantasmas quando absorvo, dentre muitos: Kafka, Zola, T.S. Eliot e Cervantes. Porém, ainda sinto entre meus dedos um fragmento idílico e poemático de Leminski, Fernando Pessoa e Lêdo Ivo. Não tenho como desdenhar ou mesmo olvidar dos que ajudaram a inteligência, a imaginação e cultura dos povos.
Ilações e falares. Mares profundos em que navego com meus ídolos em vários transatrânticos fantasmas quando absorvo, dentre muitos: Kafka, Zola, T.S. Eliot e Cervantes. Porém, ainda sinto entre meus dedos um fragmento idílico e poemático de Leminski, Fernando Pessoa e Lêdo Ivo. Não tenho como desdenhar ou mesmo olvidar dos que ajudaram a inteligência, a imaginação e cultura dos povos.
Neste final de semana dei-me por completo ao meu próprio ócio produtivo. Aquilo por quem os outros, por absoluta ignorância, preguiça ou mesmo inveja chamam-no de vagabudagem dos que não se dão por gregários. Infindas loucuras dos abnegados amigos dos livros e do conhecimento criativo.
E assim, num piscar de olhos, perdi meu domingo... Ressentido de que o dia claro precisava e muito, do sol de antigas primaveras, que adolesci no peito. Assim como as noites das velhas brisas do Aracati, de vaga-lumes e de donzelas bonitas para os poetas boêmios namorar.
Queimei meu domingo e minha língua quando estreguei meus ouvidos e sentimentos aos discos clássicos que com muito esforço resgatei do lixo. Bob Dylan, Cat Steven, Beirut, Rita Pavone, Beatles, Joan Baez, Di Melo, Belchior, Raul, Caetano e Chico. Depois, como senão me bastasse, transbordei minha imaginação em taças de melancolias e de saudades. Quando bebi outras canções do gênero e dividi com todos estes, os meus segredos...
Chorei e me embriaguei de arte e poesia. Mas também me entristeci quando enfim, me dei conta de que no dia de hoje Sérgio Sampaio - o adorável maldito, se vivo, completaria 66 anos.
Ainda que alguém me gritasse aos ouvidos que este número é cabalar e, por isso mesmo assaz perigoso para a minha sorte. Eis a grande marca da besta-fera. A velha maldição dos imbecis...
Em protesto cantei com Sampaio, em plenos pulmões: - "Eu quero é botar meu bloco na rua" quando então, a noite por puro milagre se encheu de perfume.
Ainda que alguém me gritasse aos ouvidos que este número é cabalar e, por isso mesmo assaz perigoso para a minha sorte. Eis a grande marca da besta-fera. A velha maldição dos imbecis...
Em protesto cantei com Sampaio, em plenos pulmões: - "Eu quero é botar meu bloco na rua" quando então, a noite por puro milagre se encheu de perfume.
Agora o domingo começa a morrer em meus braços. E a lua já se mostra mestruada, ou ainda quem sabe, grávida de tantas promessas... A noite, como dizem, é uma criança...
Mas eu prossigo ouvindo e lendo tudo aquilo que alimenta e fortalece o meu espírito. E a palavra de fato, é a faca que corta a língua dos que se aceitam como cegos.
Enquanto isso, a segunda-feira como um sapo jardineiro engolira a um só tempo, o sábado e o domingo. Deste então, eu fiquei melancolicamente solitário.
Mas ainda assim me restara o canto. Pássaros agourentos nos céus e milhões e milhões de vaga-lumes no bréu da minha noite, como se fossem multidões de anjos carregando velas e candeeiros.
Música e poesia agora são, por assim dizer, a lídima linguagem do mundo. O escuro da noite de domingo está repleto de querubins. A canção é algo universal. O verso livre é a força que nos move e nos alegra no caminho de uma felicidade possível.
Todos porém, ainda assim me chamam de louco. E eu fico muito mais feliz, em saber que sou diferente. Que Deus é poeta. E que de fato, nunca caberei tão fácil em qualquer canto.
Agora cochilo. "Faz escuro, mas eu canto".
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Prof. José CíceroSecretário de Cultura e Turismo
Aurora - CE.
In: Poética do absurdo - JC inédito- 2013
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